У моей бабушки был дом. Перед которым она каждую весну "заводила палусадник" Ни больше ни меньше. И начинался этот "палусадник" с поднятых их погреба корневищ "пивонов". Белых и бордовых. Огромных. Разлапистых. Гордо показывающих потом свои бутоны через низенький штакетный забор. Бабушки давно нет. И дома нашего того, деревенского, тоже уже нет. А ощущение счастья из детства каждый раз, когда смотрю на пионы, волной накрывает.
Сегодня просто шла мимо рынка. На котором чужая бабушка торговала пионами. Снова интрига. По крайней мере для меня. Поеду вечером в свой "палусадник". Счастье укоренять)
Сегодня просто шла мимо рынка. На котором чужая бабушка торговала пионами. Снова интрига. По крайней мере для меня. Поеду вечером в свой "палусадник". Счастье укоренять)